Author: Antoine Guéneau

Choses fatales

L’ai-je jamais aimée ou n’est-ce qu’un léger
Caprice qui m’a fait un moment fleurir l’âme ?
Ainsi dans les jardins, sous le soleil en flamme,
Les floraisons d’avril que le vent fait neiger.

Est-ce elle que j’aimais ou l’amour ? Que m’importe,
Si j’ai senti mon cœur pavoisé d’un drapeau,
Si j’ai pendant un jour trouvé le ciel plus beau
Et joui des chansons qu’on chantait à ma porte !

L’Âme est un palais noir où l’on va tâtonnant,
Où, sans rien pénétrer, on s’ignore soi-même ;
Est-ce qu’on sait qu’on croit ? Est-ce qu’on sait qu’on aime ?

Sur le plateau sans fleurs où je suis maintenant,
Je songe en revoyant la montagne gravie :
Est-ce qu’on vit son rêve, ou rêve-t-on sa vie ?

Poème Rilke

Dieu ne parle à chacun qu’avant de le créer
puis sans un mot il sort avec lui de la nuit.
Mais ces paroles d’avant le commencement,
ces paroles dans les nuées, les voici :

Envoyé par tes sens vers le dehors,
va jusqu’au bout de ta nostalgie ;
donne-moi vêtement.

Grandis derrière les choses comme un incendie
afin que toujours leurs ombres déployées
entièrement me recouvrent.

Laisse toute chose t’arriver : le beau et le terrible.
Il suffit d’aller : aucun sentiment n’est encore l’extrême.
Ne te laisse pas séparer de moi.
Proche est le pays
que l’on nomme la vie.

Tu le reconnaîtras
à sa gravité.

Donne-moi la main.

Le Livre de la vie monastique

Poème Rilke

Toi, terre de plus en plus sombre, patiemment tu portes les murs.
Et peut être permettras-tu une heure encore aux villes de durer
accorderas-tu deux heures encore aux églises et aux cloîtres solitaires
laisseras-tu cinq heures encore de tourments à tous les rachetés
verras-tu sept heures encore le labeur journalier du paysan.

Avant que tu ne redeviennes forêt et eaux et friche envahissante
à cette heure d’angoisse inimaginable
où tu exigeras de toutes choses
qu’elles te rendent ton image inachevée.

Donne-moi encore un peu de temps : je veux aimer les choses comme personne,
jusqu’à ce que toutes soient dignes de toi et grandes.
Je ne veux que sept jours, sept
encore vierges de toute écriture,
sept pages de solitude.
Cela à qui tu donneras le livre qui les rassemblera
restera longtemps penché sur ces feuilles.
A moins qu’entre tes mains tu ne le prennes
pour écrire toi-même.

Le livre de la vie monastique

When you are old

When you are old and grey and full of sleep,
And nodding by the fire, take down this book,
And slowly read, and dream of the soft look
Your eyes had once, and of their shadows deep;

How many loved your moments of glad grace,
And loved your beauty with love false or true,
But one man loved the pilgrim soul in you,
And loved the sorrows of your changing face;

And bending down beside the glowing bars,
Murmur, a little sadly, how Love fled
And paced upon the mountains overhead
And hid his face amid a crowd of stars.

-Yeats

Prière aux vivants pour leur pardonner d’être vivants

Vous qui passez
bien habillés de tous vos muscles
un vêtement qui vous va bien
qui vous va mal
qui vous va à peu près
vous qui passez
animés d’une vie tumultueuse aux artères
et bien collée au squelette
d’un pas alerte sportif lourdaud
rieurs renfrognés, vous êtes beaux
si quelconques
si quelconquement tout le monde
tellement beaux d’être quelconques
diversement
avec cette vie qui vous empêche
de sentir votre buste qui suit la jambe
votre main au chapeau
votre main sur le coeur
la rotule qui roule doucement au genou
comment vous pardonner d’être vivants…
Vous qui passez
bien habillés de tous vos muscles
comment vous pardonner
ils sont morts tous
Vous passez et vous buvez aux terrasses
vous êtes heureux elle vous aime
mauvaise humeur souci d’argent
comment comment
vous pardonner d’être vivants
comment comment
vous ferez-vous pardonner
par ceux-là qui sont morts
pour que vous passiez
bien habillés de tous vos muscles
que vous buviez aux terrasses
que vous soyez plus jeunes chaque printemps
Je vous en supplie
faites quelque chose
apprenez un pas
une danse
quelque chose qui vous justifie
qui vous donne le droit
d’être habillés de votre peau de votre poil
apprenez à marcher et à rire
parce que ce serait trop bête
à la fin
que tant soient morts
et que vous viviez
sans rien faire de votre vie.

-Charlotte Delbo

The Second Coming

Turning and turning in the widening gyre
The falcon cannot hear the falconer;
Things fall apart; the centre cannot hold;
Mere anarchy is loosed upon the world,
The blood-dimmed tide is loosed, and everywhere
The ceremony of innocence is drowned;
The best lack all conviction, while the worst
Are full of passionate intensity.

Surely some revelation is at hand;
Surely the Second Coming is at hand.
The Second Coming! Hardly are those words out
When a vast image out of Spiritus Mundi
Troubles my sight: somewhere in sands of the desert
A shape with lion body and the head of a man,
A gaze blank and pitiless as the sun,
Is moving its slow thighs, while all about it
Reel shadows of the indignant desert birds.
The darkness drops again; but now I know
That twenty centuries of stony sleep
Were vexed to nightmare by a rocking cradle,
And what rough beast, its hour come round at last,
Slouches towards Bethlehem to be born?

-Yeats

Rilke

Je suis trop seul en ce monde, et pourtant pas assez
pour sanctifier chaque heure.
Je suis trop petit en ce monde, et pourtant pas assez
pour être devant toi pareil à une chose
sombre et sage.
Je veux ma volonté, je veux l’accompagner
sur les voies de l’action ;
je veux, dans ces temps calmes, comme hésitants,
où quelque chose s’approche,
être avec ceux qui savent,
ou rester seul.

Je veux te refléter toujours dans ta totalité,
ne jamais être aveugle ou trop vieux
pour garder ta lourde image vacillante.
Je veux me déployer.
Nulle part je ne veux rester courbé
car où je suis courbé, je suis fourvoyé.
Et je veux que mon esprit
soit vérité devant toi. Je veux me décrire
comme une image lentement
soigneusement contemplée,
comme une parole bien comprise,
comme la cruche de chaque jour,
comme le visage de ma mère
comme un bateau
qui m’a porté
à travers la plus mortelle des tempêtes.

Le Livre de la vie monastique

A coat

I made my song a coat 
Covered with embroideries 
Out of old mythologies 
From heel to throat; 
But the fools caught it, 
Wore it in the world’s eyes 
As though they’d wrought it. 
Song, let them take it
For there’s more enterprise 
In walking naked.

-Yeats