la brève rose du ciel d’hiver
on offre ce feu de braises
qui tiendrait presque dans la main.
(« Cela ne veut rien dire », diront-ils,
« Cela ne guérit rien,
Ne sécherait même pas une larme… »)
Pourtant, voyant cela, pensant cela,
Le temps d’à peine le saisir,
D’à peine être saisi
N’avons nous pas, sans bouger, fait un pas
Au-delà des dernières larmes ?
