Nostre heur, pour grand qu’il soit nous semble moindre :
Les ceps d’autruy portent plus de raisins :
Mais quant aux maulx que souffrent nos voysins,
C’est moins que rien, ils ont tort de s’en plaindre 

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Ris, si tu veux, un ris de Démocrite,
Puisque le monde est pure vanité,
Mais quelquefois, touché d’humanité,
Pleure nos maux des larmes d’Héraclite.