Sonnailler, mon bien chéri, qui mille fois
Êtes venu au sel là-bas, auprès de ce rocher,
Et dans ma main rude avez mis votre bouche
Et votre langue de giroflée,

Dans quelle âpre  vous êtes-vous fourvoyé
Pour que votre âme soit à ce point touchée de sauvagerie ?
Quelle fureur est coupable d’une si démente condition 
Que vous en avez perdu raison et mémoire ?

Allez brouter l’anacardina afin qu’elle vous tire
De ce cruel et mercenaire sommeil,
Et ne buvez pas l’eau de l’oubli

Ici est votre prairie, votre  et votre forêt,
Je suis votre pasteur et vous êtes mon maître,
Vous êtes mon troupeau et je suis votre égaré.

-Lope de Vega