Eh bien ! Rends-moi les temps où moi-même j’étais en devenir, où une source neuve de chants pressés naissait sans interruption, où les brumes me cachaient le monde, où le bouton de rose promettait encore merveilles. Où je cueillais ces mille fleurs qui remplissaient les vallées ! Je n’avais rien, j’avais assez pourtant : le goût de la vérité et la joie de l’illusion. Rends-moi indomptés ces élans, le profond, douloureux bonheur, la force de haïr, le pouvoir d’aimer, rends-moi ma jeunesse.
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Grise, très cher ami, est toute théorie, et vert l’arbre doré de la vie. »
(Mephistophélès.)
